50
ÇA IRA !
maître, qui fut l'oseur de l’aube et qui
brûla tant d’horribles pagodes avec la
faim du rat qui ronge les in-folios
antiques, est grand. Pénétrez vous en.
N'hésitez pas. Marchez, sans détourner
les yeux du but : liberté. Menez outran-
cièrement la guerre contre l’Entrave.
Montez : votre ascension difficile sera
celle de Jacob ; elle sera illuminée et
douce, si vos nerfs ont l’enthousiasme
de la vision.
Disent les commentateurs : votre art
est imparfait et malade. Vos peintres
n’achèvent pas leurs toiles, se plaisent à
la mystification ou se confinent dans un
symbolisme stupide.Vos sculpteurs sont
des iconoclastes. Vos plumitifs sont des
sans-scrupule, des fous dangereux, des
anarchistes de la langue.
Nous ne répondons pas. On oppose
le silence aux niaiseries.
Notre art est une exactitude photo
graphique.
Nous sommes les civilisés.
Anatole France (et ce sarcarme plis
sant des lèvres désabusées et fines
comme un poignard) provoqua des
stocks de sarcasme qui encombrent nos
entrepôts littéraires. Faut-il renier ? Le
sarcasme est un doute : nous n’en vou
lons plus. Nous nions ; nous ne rions
pas. Notre courage est le diamant per
forant les masses ignobles de charbon.
Anatole France est jin maître. Les petits
Anatole France, au milieu de qui nous
sommes des rocs de fierté, sont des
cuistres. N’imitez pas : l’imitation est un
cachet d’insuffisance. Que se taisent les
incapables et plantent des choux !
“ Mon verre n’esf pas grand, mais je bois dans mon verre. „
Le bolchévisme n’est pas russe : il le
fut, dit-on. Aujourd'hui, le bolchévisme
est l’extravagance d’habillement, la
lecture de Rolland, de Barbusse et
ejusdem, la désapprobation de la poli
tique gouvernementale, le goût du
cubisme, la haine de la guerre.
De grâce, soyons sérieux !
Willy KONINCKX.
Hiver
Tes yeux sont comme deux feuilles mortes envolées
qu’encercle encore la cendre humide de l’allée.
Ton nez est à peu près comme un papillon frêle
qui a toujours un peu de neige sur les ailes.
Tes lèvres sont comme le coquelicot figé
au sortir des serres chaudes du bal masqué.
Et tu es svelte, ô parisienne comme le jet d’eau
qui fuse avec le bruit des perles à fleur de peau.
Mars 20.
Paul NEUHUYS.
