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d’une casserole — même dans un salon — alors c’est un
miroir — même devant une table à écrire — alors c’est
un encrier ou
L’Art poétique que Max-Jacob lut à sa matinée chez
Léonce Rosenberg fut fort applaudi. Il dissipait à temps
quelques lourdes inexactitudes qui flottaient
dans la salle. Je ne parlerai pas du succès de ses poèmes.
Il fut trop grand.
Ne jouez pas avec les armes
Je connaissais — c’était avant la guerre — un Luxembour
geois maniaque. Il voulait devenir bourreau. La gloire de
M. Deibler le tracassait. Il mit une barbe — une fausse
barbe — quitta son lorgnon, prit une redingQtc et acheta
une guillotine. Le soir, en rentrant du ministère du Com
merce ou de la Marine, il montait les bois de justice, de
vant sa fenêtre. Et il faisait jouer le mécanisme, remon
tait le couteau, le laissait retomber. Il tranchait le cou au
soleil — inoubliable Apollinaire — il raccourcissait la lune
*— cher et admirable Max-Jacob — il coupait des manches
à balai en tronçons et faisait des comparaisons savoureu
ses. Enfin, un soir qu’il regardait de trop près la machine
— il voulait à tout prix se passer de lorgnons — il glissa
sur un trognon de pomme et bascula sur la planche fatale.
Clac, il avait le cou serré dans la lunette
Alors, un de ces anges qui se tiennent toujours
auprès des grands poètes, quitta pour un instant l’âme
d’Apollinaire et vint presser le bouton à déclic
On ne put jamais savoir si c’était une exécution capitale
ou un suicide.
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P. R.