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d’une casserole — même dans un salon — alors c’est un 
miroir — même devant une table à écrire — alors c’est 
un encrier ou 
L’Art poétique que Max-Jacob lut à sa matinée chez 
Léonce Rosenberg fut fort applaudi. Il dissipait à temps 
quelques lourdes inexactitudes qui flottaient 
dans la salle. Je ne parlerai pas du succès de ses poèmes. 
Il fut trop grand. 
Ne jouez pas avec les armes 
Je connaissais — c’était avant la guerre — un Luxembour 
geois maniaque. Il voulait devenir bourreau. La gloire de 
M. Deibler le tracassait. Il mit une barbe — une fausse 
barbe — quitta son lorgnon, prit une redingQtc et acheta 
une guillotine. Le soir, en rentrant du ministère du Com 
merce ou de la Marine, il montait les bois de justice, de 
vant sa fenêtre. Et il faisait jouer le mécanisme, remon 
tait le couteau, le laissait retomber. Il tranchait le cou au 
soleil — inoubliable Apollinaire — il raccourcissait la lune 
*— cher et admirable Max-Jacob — il coupait des manches 
à balai en tronçons et faisait des comparaisons savoureu 
ses. Enfin, un soir qu’il regardait de trop près la machine 
— il voulait à tout prix se passer de lorgnons — il glissa 
sur un trognon de pomme et bascula sur la planche fatale. 
Clac, il avait le cou serré dans la lunette 
Alors, un de ces anges qui se tiennent toujours 
auprès des grands poètes, quitta pour un instant l’âme 
d’Apollinaire et vint presser le bouton à déclic 
On ne put jamais savoir si c’était une exécution capitale 
ou un suicide. 
; 
P. R.
	        
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