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Das Imprimatur war verfrüht.
Er saß auf seinem Kopf und sang.
Er sang aus seinem Hinterteil
Bis daß er um den Atem rang.
Er rollte um den Samentisch
Und schloß die tausend Büchsen Rauch.
Die Zahlen machte er aus Lärm
Mit einem Firmenschild im Bauch.
Er nahm sich an an Kindes statt
Und backte nach dem goldnen Schnitt
Sein blaues Porzellangehirn
Zu windelweichem Versfußkitt.
Er hackte Kerben in sein Fleisch
Weil er bei Nacht vergeßlich war
Der Endesunterzeichnete
Mit dem Verwesungszirkular.