Der Max flitzt das Messer,
der war an der Front
und nirgendwo besser
hat ers lernen gekonnt.
Eh sie sichs versieht
ist ein Seele schon Rauch,
und dieselbe entflieht
dir zum Loch aus dem Bauch.
Schon ächzt der nicht mehr,
die Taschen mach leer,
man war doch im Heer
lang genug Patroulleur.
Und kennt keine Reue,
und macht sich nichts draus.
Wat heeßt hier mit Treue?!
Erst machen wa Garaus!
Wer eben nich helle
wie unsereins ist,
den auf der Stelle
der Pestgeier frißt.
Nu rin unters Laub,
wo Kadaver verbluten.
Die Grünen sind taub,
und der Rock voll Valuten.
Und schnell mit der N-Bahn
nach Norden jemacht,
denn morgen is Rennbahn —
und jetzt is es Nacht...