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Mon enfance triste, à Vaffût des cliarmes i
Le soir allait te voir bayer,
Prête à Vécouter, au bord de tes larmes,
Gobeuse de temps couverts et de blâmes,
— Comme moi, poète, dans mon verger...
II. — Danse.
Les salades d'escarole
Dansent en robe à paniers
Sous la lune blonde et molle
Qui se lève pour souper...
Un couple d’amants s'isole
Gracieux comme un huilier
Et va sous un mouflier
Voir pousser les croquignoles...
Les salades descarole
Demain elles danseront
Dans leur urne funéraire
Entre les faces lunaires
Oui dînent d'un œil vairon
Et feront sur leurs frisons
L'escalade des paroles
El le pas des postillons...
Cependant, la Terre gronde,
Et dans cette dame blonde,
Et dans ce monsieur qui ment,
La Mort, lampe d'ossements,
Consume l'huile qui tombe...
LÉON-PAUL F ARQUE*