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L’ILOT DU BEAU-SÉJOUR
DANS LE CANTON DE NU
DITÉ
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Badine légère chargée de banquises caravanes ou
terre à terre des prestes cabrioles. Dans le creux de
notre main une fontaine se vautre dans un lit psy
chique comme une image dont les secondes se ras
semblent en rayons inextricables de statue du passé,
néant voilé d’illusions plus encore que sous le
microscope des rêves voluptueux. Ces questions
parmi les contorsions des ombres de soi-même n’ai
ment pas la campagne des amants pareils aux
réminiscences des douleurs. Confidences convales
centes du mal d’espionnage intérieur des grimoires
conquérants. Les analyses de notre solitude, pers
pectives éternelles des images suspendues parmi les
barbares qui s’instruisent de nos sentiments secon
daires d’amour, deviennent des armoires disparues.
Nous sommes côte à côte, notre chair voile les robes,
sentiment délicieux de parure évoquée sous la
pudeur d’après soi; suprême instinct de plans dont