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Vivent les croque-morts de la combinai 
son ! 
Tout acte est un coup de revolver céré 
bral — le geste insignifiant ou le mouve 
ment décisif sont des attaques (j’ouvre 
l’éventail des knock-outs pour la distilla 
tion de l’air qui nous sépare) — et avec 
les mots déposés sur le papier, j’entre, so 
lennellement, envers moi-même. 
Dans la chevelure des notions je plante 
mes 60 doigts et secoue brutalement la 
draperie, les dents, les verrous des articu 
lations. 
Je ferme, j’ouvre, je crache. Attention ! 
C’est le moment ici de vous dire que j’ai 
menti. S’il y a un système dans le manque 
de système — celui de mes proportions — 
je ne l’applique jamais. 
C’est-à-dire je mens. Je mens en l’appli 
quant, je mens en ne l’appliquant pas, je 
mens en écrivant que je mens car je ne 
mens pas — car j’ai vécu le miroir de 
mon père — choisi parmi les avantages 
du baccarat — de ville en ville — car moi- 
même n’a jamais été moi-même — car le