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U ber , Italien schnellzugte Jörg nach Südtirol, aß in Bozen
gute Birnen. Stieß auf sonngeschmückter Straße an faß
geformten Mann mit überroter Kutte. Ölig lächelte Glatt
rasierter, bat Jörg um Almosen, sagend, er sei Minoriten-
priester.
Minoritenpriester? Warst Du nicht jener Pfaff, der in Wien
im Kaffeehaus stank? Doch nein, Du warst ja der Ver
ruchte, obgleich gesalbt, der dem Heiland rostige Nägel
durch Glieder schlug.
Nicht gerade jener, doch ist mir Kristus bekannt.
Also bist Du ein jude. Her Dein Herz! damit ich Dir es
entschlitje!
Jetjt nach zwei Jahrtausenden noch Sühne?
Doch schon goß semitisch Blut übers Pflaster. Und Lächeln
stob noch, als er, Jörg, wissend, einen Kristen getötet zu
haben, entfloh. Wer? Spitze grelle Lacher ballten sich noch
hoch. Und die Gosse heulte. Und die Gosse schrie.
Reklame bot frech „ANNA BLUME" an.