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MÉMOIRES d’üN DADA BESOGNEUX 
— Monsieur Adhémar Coquet?... fis-je. 
— Oui, monsieur : Adhémar Coquet ! ! 
Avec ma coutumière urbanité, je lui de 
mandai à quoi je pouvais avoir le plaisir 
de lui être bon. Il baissa les yeux, assez 
mélancoliquement. 
— Je suis, dit-il, à la recherche d’une 
situation. J’accepterais n’importe quoi, 
même ce qui peut exister au monde de 
moins digne de moi. Je consentirais... oui, 
monsieur, je consentirais, par exemple, au 
journalisme ! 
Partageant son mépris pour cette pro 
fession, j’en conclus qu’il était poète, et le 
lui dis. 
— Oui, monsieur, poète ! Je suis poète ! 
— Et sans doute, ajoutai-je, un confrère 
tout à fait... dada ? 
Je pensais le flatter. Bien au contraire 
je déchaînai son indignation : 
— Dada! s’écria-t-il, poète dada ! Mais, 
monsieur, il y a deux syllabes et quatre 
lettres, dans « dada » ! Les dadas se ser