Keinen Advokaten kriegt ich
fürs Plädoyer.
Endlich zu Herrn Grünspach schickt’ ich.
Der versprach: „M. w. w
Reichswehr hielt das Tor verrammelt
dort in Moabit.
Ganz Berlin stand Kopf versammelt.
So ne Sache zieht!
Und Herr Grünspach sprach so weise,
daß ichs nicht vergesse,
bis mich Gott zur letzten Reise
schickt zur Satansmesse:
»Meine Herrn, die Zeit is helle
ohne Scheiterhaufen!
Flut der sexuellen Welle,
krankhaft, — laßt se laufen!«
Magnus Hirschfeld, sachverständig,
sprach, er bäte sehr,
denn ich wär in- und auswendig
schwer hereditär.
Und ich wurde freigesprochen,
Magnus dank, dem treun —
und nach sieben Witwenwochen
stieg — Mann Nummer neun!
(Mit der Peitsche den Walzertakt schlagend:;
Wo Walzer quellen
als Witwerschreck
auf Witwenbällen
herrscht Wanda Beck!