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CINQUANTE DEUX MIROIRS
« Qu'ils sont froids, ces savants!
Que la foudre tombe dans leur
nourriture pour que leur gueule
apprenne à manger du feu ! »
PETITE MAIN
Retroussant ta robe
Dans l’écume enflée
J’étais à genoux
Ta délicieuse petite main
Reine des plaisirs
Pleurait comme un poignard
Après le dernier moment
Appétit d’échafaud
Je t’aimais si fort
Que mon corps devenu sage
Dans une baignoire
Embrassait encore ta main naïve