Ohne zu rasten
schlug er die Tasten,
die Höh’n und die Tiefen
der Klaviatur,
griff der Akkorde
lumpige Horde —
verflucht ist das Leben!
— Valuta! — Kultur!
3
Asphaltcommis
schreibt Verse, die
den dümmsten Teufel stieren.
Hans Alfred Laut
für seine Braut
mußt jene komponieren.
— Ersetz den Geist!
Was du nicht weißt:
der Welt wirfs in den Rachen!
In Druck gebracht!
Das wär gelacht,
würd’st du Carriere nicht machen!
Die Carriere
ist mehr und mehr
das große Ziel auf Erden!
Zu welchem Zweck?
Der letzte Dreck
muß eine Nummer werden!
— Im Tanzlokal
gedrängte Qual,
man flieht in stille Klausen,
Maud-Daisy kreischt,
und Jeder heischt
sie lebend zu verschmausen.