LÉON-PAUL FARGUE
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Ecole sortie d’une Table tournante
Les chars de l’Empire suivent les mêmes
ornières, les livres sont écrits avec
les mêmes caractères qu’autreîois...
(Khong-Fou-Tseu).
O té un jantï
à James Joyce.
Un gros petit jeune homme in-12, un véritable bou-
lommier, faisait tourner la table. C’était la table de
café d’un vieux littérateur sentimental, croustilleux,
pugnace et mort en 1930. Des plafonniers de toute
espèce, à des hauteurs différentes, prenaient leur bain
de siège, en veilleuse, dans le ciel de verre. Sur les
tables, dans les couloirs, au-dessus du lit des secré
taires, des bouts de seins de lampes pointaient, des
lumières au luxe bizarre, des lycoses aux mœurs in
connues tissaient leur toile. Des poètes, des rythmi-
ciens, des végétariens, nourris de protose et de
nuttolène, chronomètre en main, chuchotaient de leur
tante en croquant un cœur froid, durant que des
vieilles filles aux têtes birloflées, songeant vague
ment aux parties intimes de Marcel Proust, man
geaient à pas de loup des sandwiches au buvard, des