L’ŒUF DUR
U
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HENRY DE MONTHERLANT
La visite médicale
Son cou que je persiste à trouver beau est blâmé d’être moins
large que son mollet. La déviation légère de sa jambe, que je
signale, n’est pas reconnue. Ses cuisses ont quarante et un
centimètres de tour et sont louées.
L’apophyse de son omoplate nous fait crier comme une
fausse note. Son abdomen nous surprend par sa force. Sa ligne
de taille est définie égyptienne et elle est louée. Ce grand
plateau au sommet de sa poitrine est loué.
Elle ne bouge pas, sphygmophone au poignet, mais la sueur
coulée de son aisselle s’arrête en deux gouttes sur la hanche.
Je mets les conduits aux oreilles et j’entends, comme un
orage, son cœur.
L’Enfant qui pour Frère
a le Génie de la Mort
Au plus haut des agrès, le soir descendant, mon compagnon
céleste est assis,
svelte garçon crépusculaire, tel Hypnos perché dans un arbre.
La fatigue ombre ses traits du sommeil inspiré que jette sur
ses marbres
Michel-Ange. Sa bouche entr'ouverte semble promettre une
prophétie.
Pour faire voir comme il est las, il presse les poings contre
ses yeux.
Les bandeaux retombants sur ses tempes sont les ailes aux
tempes des Génies.
Une fleur de l’air s’y est posée : elle paraît née de ses
cheveux.
Daimon, si le Génie de la Mort est ton frère, je n’ai pas
peur de l’agonie.