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Mais l’air qui tend la toile
Et des visages qui se plissent
Les persiennes fermées il fait encore clair
Dans la chambre
Le tapis gris
COULEUR
Dans le recul la forme se précise
On peut toujours poser le pot de fleurs
La main rétablit l’ordre
L’esprit laisse une imperfection sentimentale
Et nous sommes dans une autre sphère
Une autre salle
Sous un autre climat
La note part des pins où le soleil s’accroche
;
Combien d’autres aspects viennent de là
Je pense
à quelqu’un plus
Son nom est dans la barque
Et ce n’est peut-être pas seulement celui-là
UNE FENETRE
La vue s’étend à des miliers de kilomètres
La tasse de tilleul fume
trop près du bras
Au milieu
l’œil qui tourne le long du mur qui change